Le arrebató el micrófono de las manos al DJ.

—Estoy embarazada del hijo de Eric —dijo Natalie.

Entonces sonrió.

A mí.

La copa de vino de mi madre se le resbaló de las manos y se hizo añicos en el suelo de mármol. Mi padre se aferró a la mesa como si el mundo entero se le viniera abajo.

No me moví.

No grité.

No lloré.

Porque al fondo de la sala, sentado a una mesa, había un hombre con un traje gris al que Natalie no conocía.

Y yo había pasado cuatro meses esperando este preciso momento.

Tenía treinta y ocho años.

Era un militar retirado, y hay hábitos que uno nunca abandona.

Lo más importante es esto: nunca entres en batalla hasta que tengas toda tu munición lista.

Organicé la fiesta yo mismo.

Elegí el salón de baile, la banda en vivo y el pastel de tres pisos.

Incluso mandé bordar nuestras iniciales en las toallas.

Diez años con Eric.

Diez años.

Esa mañana, yo misma planché su camisa azul, la que siempre decía que era su favorita.

Natalie era mi hermana menor.

Al bebé lo llevaba en brazos por toda la casa.

Mi hermana, cuyas deudas pagué antes de que nuestros padres se enteraran.

Llegó vestida con un vestido rojo, me abrazó con fuerza y ​​me susurró al oído:

“Te quiero mucho, hermanita.”

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